Source text in English — View comments about this source text » | Translation #14627 |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | Il dilagare della domenica mattina Beh, domenica mattina mi sono svegliato e la testa mi scoppiava, in qualsiasi modo la mettessi. A colazione mi sono fatto una birra, non era male, così ne ho presa un'altra per dessert. Ho trafficato un po' tra i vestiti nell'armadio e ho preso la camicia sporca più pulita che ho trovato. Mi sono lavato il viso e sistemato i capelli e barcollando giù per le scale sono andato incontro alla giornata. Mi ero fumato il cervello la sera prima spizzicando sigarette e canzoni. Ma mi sono acceso la prima guardando un ragazzino che giocava prendendo a calci una lattina. Poi, attraversando la strada, ecco il profumo della domenica: qualcuno friggeva del pollo. Mio Dio, questo mi ha riportato a qualcosa che ho perso, da qualche parte, lungo il cammino. Ho passeggiato nella domenica mattina, oh Signore, avrei voluto essere ubriaco. Perché c'è qualcosa, nella domenica, che ti fa sentire solo. E non c'è nulla, se non la morte che si avvicina, che somigli alla desolazione che c'è nel suono dei passi che attraversano la città sonnolenta nel dilagare della domenica mattina. Nel parco ho visto un uomo, spingeva la sua bimba sull'altalena e lei rideva. Ho rallentato nei pressi di una scuola domenicale per ascoltare le voci nelle canzoni che ne uscivano. Quando sono tornato sui miei passi il suono lontano di una campana solitaria riecheggiava disperdendosi nei canyon, come i sogni sbiaditi dei giorni passati. |